Sedoy

На дворе ночь, и как писал Северянин в своей известной "увертюре": "...вдохновляюсь порывно и берусь за перо..."
Собственно говоря на этой звонкой ноте и хочется всех поздравить с первыми минутами осени) Не знаю почему, но осень всегда ассоциируется у меня с некой рутиной, занудством. Может быть это все из-за пушкинского стереотипа, что осеню природа, увядает, умирает... В этом году дико не хочется идти учится, просто крайнее нежелание, но при этом с радостью бы пошел работать по профессии... На душе не то кошки скребут, не то медведи) Хчоется тепла, а тепло далеко.
Да еще хочется напиться, напиться до беспамятства, чтобы с трудом вспомнить на утро как меня зовут.
Смотрите все Стенли Кубрика, он хорош)))
что же слезаю с поэтического пьедестала и смешиваюсь с толпой, пойду искать ананасы в шампанском в пустом холодильнике, до следующего поста)

Был сегодня с одногруппником в центре Москвы, недалеко от Китай-города. Показал он мне свою школу, а недалеко от нее двор, в котором проводил основную часть времени) Недалеко от каждой школы всегда есть такое место. Но это все же уникальное место, в этом московском дворике слилось очень многое. Этот дворик - некая симфония чувств, причем чувств довольно разносторонних. В этой симфонии сливаются ноты старого и доброго с неким отпечатком современности. Вот они старые скрипящие качели, на которых когда-то звучал громкий смех и становилось радостно оттого, что ты взмываешь в небо) Вот оно металлическое подобие карусели, с железными холодными сиденьями, расположенными на заржавевшем диске. Рядом стена дома, которая напоминает развалины старого храма или какой-то усадьбы, стекла уже давно выбиты, рамы перекошены, а штукатурка уже давно осыпалась в близлежащую песочницу. В которой после нашего прихода обосновалась пара выпитых бутылок пива и пачка недоеденных печенек) (стыд и срам). Охраняет двор с двух сторон еще две стены, все разрисованные граффити,
Выходя с этого двора, видишь несколько болконообразных крыш, на которые по видимому часто забираются. Кульминацией этой картины становится арка, длинная, темная арка, такими арками славится Питер.)
Этот двор достоин пера поэта и писателя, кисти художника, не даром в песочнице лежит кем-то оставленная недорисованная картина, уже размытая дождями.
Парадокс, не успели мы с одногруппником сесть, как у нас появились соседи тоже с бутылками пива, действительность....

Вечер... За окном вот уже какой час пытается излить все, что накопилось летний дождь.

Летний дождь,
Летний дождь
Шепчет мне легко и просто...

Высшая радость в такой момент - это чашка горячего чая (шоколада) и задушевная книжка.
Чай, кстати можно заменить на бокал с вискарем)
в голову лезет всякого рода прозаический и поэтический жмых, вроде сначала думаешь- записать... А потом понимаешь, что лучше все же выпить еще) (не то что бы это начальная стадия алкоголизма на почве поиска музы, скорее это даже стремление уйти от нее)Кстати здесь опять таки вопрос, который был во все времена. Все считают, что "пьющие поэты" пили и пьют только для того, чтобы что-то написать... Вполне реально, что это далеко не так...
Что-то меня в какую-то странную тему понесло!
Так и хочется написать: "Я больше не буду!"(провинившийся голос)

Да, еще в такие вечера важна музыка, без музыки вечер, как бабочка без крыльев. Дабы поддержать эмоциональный настрой для мня подойдет, пожалуй, Yann Tiersen, не иначе как...))